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我美丽阴郁的小妈，我亲密的地下情人，我阴晴不定的女朋友，我的小女孩。
最初，他存在于父亲手机里的一张合影上，是夹在棕色钱包夹层里的相片，是父亲谈话间不经意流露出的姓名。后来，他成了我的母亲，松松地挽着秀发，坐在父亲身边，目光温柔，眼波流转，亲切地同我交谈。现在，在我的怀里，他是我的情人，是我的小女孩。
在他之前有过别人吗？没有的，只有他一人。事实上，整个懵懵懂懂的青春期，唯一动心动情的，不过他一人罢了。那是在戒备森严的x家，我情窦初开的地方，盛满罪恶，背叛与欲望之地。
是什么时候呢？对于我来说，那是太过于久远的日子。大概是春末，又或许是盛夏。不记得了，只知道那一天太阳很大，刺得人眼疼，他的到来同样耀眼夺目。
陪审团的女士们，先生们，第一号证据是红色的转运珠——一枚极为常见的，晶莹剔透的红色的珠子。
看看这篇纷繁揪心的自白吧。
我二〇二四年出生在芯都。父亲是一个优雅，随和的绅士，身上混杂了几种种族基因：他是一位具有中国和法国血统的公民。我一会儿会拿出几张照片给各位观看，他们已经泛黄了，边角还有褶皱。他在芯都有一家公司。他的父亲也就是我祖父和他的亲兄弟共同经营着这家公司。
他二十五岁时娶了一位中国姑娘，教授的女儿。母亲温柔，可亲，这是小时候的我关于母亲的第一印象。在我六岁那年，我亲爱的母亲在一场意外中去世了。
家里的楼梯上挂了母亲的画像，从十九岁到二十五岁，从少女到母亲，一年一幅。画上的母亲穿着精美繁复的衣服，坐在桌边或者花丛中，微笑地看着镜头。母亲的珠宝钻石，她翻阅过的书籍，她侍弄的花草，她的厚厚的、纪录着密密麻麻的字的日记本，在她去世后，我曾一遍一遍地抚摸它们。
你们肯定都知道夏天黄昏，温暖的阳光穿过一排排书架，在木质地板上投下一小块光斑，浮尘在空气中飞扬。在古老的书籍的味道里，我坐在阶梯上，翻过诗词的一页。父亲告诉我，母亲酷爱看书。或许母亲也曾翻过这一页书吗，我抚摸着有着短短的毛绒封面的书籍，恍惚地想。
在楼梯上的那些画像里，有一幅画像中，母亲坐在花园的秋千架上，紫色的鸢尾花开在她的身后。母亲捧着一本书，手指翻过一页。或许母亲拿的是我手里的这一本书，这也是极有可能的。
在六岁之前，我
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